Мне кажется, я перестал чувствовать вкус жизни и бездарно проебываю свое время.
Я уже не считаю новые шрамы, ожоги, битую плитку и кровь, которую собирает каждый раз язык. Наверное, мне нравится моя работа. Наверное, мне совсем не нравятся обстоятельства, в которых я оказался в очередной раз. Попытки предвидеть будущее оказываются бесполезными. Но я же вижу. Периодически вижу.
Этот вопль в мозге какой-то...отчаянный.
Я воспринимаю все это, как что-то чужеродное. Мысли, привязанность, какое-то паническое желание цепляться, отдаваясь примитивным рефлексам. Проблема в том, что я просто не могу быть равнодушным. Призвать к трезвости, встряхнуть головой и переступить. Вручи мне в руки оружие - я сожму рукоять, но начну подвисать и задумываться. Почему я чувствую? Нет, правда. Попытка раскопать ответ на вопрос о собственных чувствах вызывает у меня автоматическое отрицание и попытку бегства, будто эмоции - худшее, что может затронуть струны моей души. Неправильный ритм. Чрезмерное нажатие. Стена. Удар.
Я запутался. Запутался. Окончательно.
Никогда бы не подумал, что могу столько думать об одном человеке. Никогда бы не подумал, что настолько не хочу отпускать и забывать.
Будто единственное, что позволит расслабиться - укусы до крови, запуская зубы в податливую теплую плоть, и крепкие объятия.
Это как-то...слишком.
Мои мысли - темный лес.